DasblaueBuch

Das Blau war nie nur eine Farbe. Es war eine Temperatur: kühl genug, um den Gedanken zu halten, hell genug, um ihn sichtbar zu machen. Das Heft liegt offen, der Rücken bereits mürbe, als habe es mehr Tage getragen, als ihm zugestanden waren. Wer Tage zählt, kennt den Betrug der Zeit. Sie zerfällt in Konzentrationen:

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